tag:blogger.com,1999:blog-45663838016277785202024-02-07T05:15:31.441-08:00Perfil do In (vento).vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.comBlogger113125tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-75701174381008930992012-01-22T11:53:00.000-08:002012-01-22T12:00:17.816-08:00Fado.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeBd1MQ6sYr0ni0os5xvKJQlP2nrmnmEW8FdG8w_eNC6aRoeXjTlveITGIhwc53Q6G34REE_cGU9Trn7BpQTX6kK8z09UCtjB2nVpXf5c6EvJrqvRxBWl1yktKjtgxM9zNfyCe2n-JDr0/s1600/Composicao-De-Maos-42X58cm.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700548616964977314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeBd1MQ6sYr0ni0os5xvKJQlP2nrmnmEW8FdG8w_eNC6aRoeXjTlveITGIhwc53Q6G34REE_cGU9Trn7BpQTX6kK8z09UCtjB2nVpXf5c6EvJrqvRxBWl1yktKjtgxM9zNfyCe2n-JDr0/s200/Composicao-De-Maos-42X58cm.jpg" /></a><br /><br /><div>Eu continuo escrevendo.</div><br /><br /><br /><div>Dedos , mãos.</div><br /><br /><br /><div>Essa chuva cinza.</div><br /><br /><br /><div>Os dias de sol.</div><br /><br /><br /><div>Os olhares, todas as coisas não ditas.</div><br /><br /><br /><div>A turbulência, os sons.</div><br /><br /><br /><div>E os reflexos de minha janela de vidro.</div><br /><br /><br /><div>A insensatez.</div><br /><br /><br /><div>O olhar do meu filho.</div><br /><br /><br /><div>A enxurrada vermelha, o vento...</div><br /><br /><br /><div>Todas as parabólicas, as parábolas.</div><br /><br /><br /><div>Os poemas de outrem.</div><br /><br /><br /><div>A alegria simples de ser e estar.</div><br /><br /><br /><div>A leveza de não ter bagagem.</div><br /><br /><br /><div>A ânsia.</div><br /><br /><br /><div>Todos os gestos atemporais e seus sinais.</div><br /><br /><br /><div>Meus amigos e suas linhas.</div><br /><br /><br /><div>Toda cor em preto e branco.</div><br /><br /><br /><div>Todos os livros e seus perfumes guardados!</div><br /><br /><br /><div>Toda palavra, garganta.</div><br /><br /><br /><div>Toda fotografia não revelada.</div><br /><br /><br /><div>Toda lembrança futura e passada.</div><br /><br /><br /><div>Eu continuo escrevendo, com a caneta do tempo.</div><br /><br /><br /><div>Um livro sem final.</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-77143587890160776082011-09-24T06:19:00.000-07:002011-09-24T06:23:58.529-07:00Tá tudo confuso<br />fora de fuso<br />fora dos eixos<br />todo dia, a dor bate no peito<br />não quer saber se tem direito.<br />Alavanca as comportas; abre , fecha<br />desagua em qualquer lugar!<br />Pouco importa se não sou mar!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2rn_wQMOkM5kiE-pgC3pNhGUm5NVPPSaOoLPBeyx8XuZckYq4LpMGJcqAOf_eUyu5pDF_QcIyag6EKXrO3DUeEiB-tofpc9B-rYMHWkJSdSNo3agYQcD7c1qWm9CyDU7s37mSN4uiIg/s1600/mala.bmp"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5655915775773965794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2rn_wQMOkM5kiE-pgC3pNhGUm5NVPPSaOoLPBeyx8XuZckYq4LpMGJcqAOf_eUyu5pDF_QcIyag6EKXrO3DUeEiB-tofpc9B-rYMHWkJSdSNo3agYQcD7c1qWm9CyDU7s37mSN4uiIg/s200/mala.bmp" /></a>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-35807149456291936512011-07-18T17:03:00.000-07:002011-07-18T17:09:00.908-07:00Fonética<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbYGZ6lYyqCkDzQH2yxkXN5hnlUFdBcxEFZhtA7eDJolJ_22Qr6uTyvy2HxKvAA3sm-_OkhauR7ZLxh0vqYBOuoWzwMAdI_V4eNVWpq89Umk3Ii_8KIMrzOskZ79pg7XXsnwtcBnRgMOE/s1600/inVertebrados.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 168px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5630848680316258754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbYGZ6lYyqCkDzQH2yxkXN5hnlUFdBcxEFZhtA7eDJolJ_22Qr6uTyvy2HxKvAA3sm-_OkhauR7ZLxh0vqYBOuoWzwMAdI_V4eNVWpq89Umk3Ii_8KIMrzOskZ79pg7XXsnwtcBnRgMOE/s200/inVertebrados.jpg" /></a><br /><br /><div align="center">Sem acento</div><br /><br /><br /><div align="center">agudo fica</div><br /><br /><br /><div align="center">essa dor.</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-27139470470991950952011-07-17T06:57:00.000-07:002011-07-17T07:04:36.414-07:00O Bilhete.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_vGYVWyfkXGiuQgcVmAkkNyjC1g-yU8QC_9ukUxrFry_wPt97Vk25-okLgp_RxsqepPDTQRHCDpxEpFQwt_heUrdIBQ4d9uie4W8C__jD_HmaMnyIiLigk1XxtxkT491wuB4tQGK4Ao/s1600/canstock6567778.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5630321766895098338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_vGYVWyfkXGiuQgcVmAkkNyjC1g-yU8QC_9ukUxrFry_wPt97Vk25-okLgp_RxsqepPDTQRHCDpxEpFQwt_heUrdIBQ4d9uie4W8C__jD_HmaMnyIiLigk1XxtxkT491wuB4tQGK4Ao/s200/canstock6567778.jpg" /></a><br /><br /><div><span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Bilhetinho</span>!?</div><br /><br /><br /><div>E cravou em mim seu olhar de <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">breu</span>;</div><br /><br /><br /><div>agora vazio e oblíquo.</div><br /><br /><br /><div>Nervosamente, o pé agitava a poeira </div><br /><br /><br /><div>do cimento, onde faltou o asfalto.</div><br /><br /><br /><div>Eu continuava mudo.</div><br /><br /><br /><div>Mas, como assim?</div><br /><br /><br /><div>No bolso de sua carteira, escondido.</div><br /><br /><br /><div>A raiva vazada.</div><br /><br /><br /><div><span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-corrected">Saiu</span> em fúria pela rua.</div><br /><br /><br /><div>Foi-se mesmo.</div><br /><br /><br /><div>Minha carteira curiosa, no <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">bolsinho</span></div><br /><br /><br /><div>pequeno(o menor).</div><br /><br /><br /><div>Um <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">bilhetinho</span> azul.</div><br /><br /><br /><div>"O" <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">bilhetinho</span>.</div><br /><br /><br /><div>Sem data, com letra de mulher.</div><br /><br /><br /><div>Só consigo rir.</div><br /><br /><br /><div>Datava na memória de cinco anos atrás, três</div><br /><br /><br /><div>antes de conhecê-la...</div><br /><br /><br /><div>Chutei o ar. Fui-me.</div><br /><br /><br /><div>Congratulei-me pelo Dia do Homem.</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-73110424116515857722011-07-16T15:07:00.000-07:002011-07-16T15:15:52.026-07:00Leminskiando...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLBKoQcfTS1dgieiforel0TW9Sz-eMYjlTOhhyphenhyphenURdXnmj3zlywa7umrU4-EN0voUrJ7WWN1sqXRNykqjg7i5GYOL2uVAA1O_Yqb8MVMCv7dGaH-FpknoObCHHtQm03q63XpoGrpEfRkL8/s1600/biciceta.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5630077393115840434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLBKoQcfTS1dgieiforel0TW9Sz-eMYjlTOhhyphenhyphenURdXnmj3zlywa7umrU4-EN0voUrJ7WWN1sqXRNykqjg7i5GYOL2uVAA1O_Yqb8MVMCv7dGaH-FpknoObCHHtQm03q63XpoGrpEfRkL8/s200/biciceta.jpg" /></a><br /><br /><div>Tenho andado rato,</div><br /><br /><br /><div>roubando o queijo</div><br /><br /><br /><div>que sobrou no seu prato.</div><br /><br /><br /><div>Tenho andado cão, lambendo</div><br /><br /><br /><div>as feridas por viver na contra mão.</div><br /><br /><br /><div>Tenho andado á toa, sem nunca ficar numa boa.</div><br /><br /><br /><div>Tenho andado tão...</div><br /><br /><br /><div>Tenho andado tanto!</div><br /><br /><br /><div>Caçando um jeito,</div><br /><br /><br /><div>de me enfiar no seu peito!</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-63069974452595092512011-01-18T07:20:00.000-08:002011-01-18T15:01:16.305-08:00Lucila, por ela mesma.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvVU9V6OzP2uQDwtD3G0vHU9QXlt5bLA5cC2hYhPWL1Ek0aqrnXGl6RRu7foVQwENAz2Vyrybc1i3wMgH30cagbzKfsy4_tizYRJEl1ydEkBl4ZYiSkQWgENObOCpalI0c-q4dj8nnjnM/s1600/Illusions.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 142px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563554703225803394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvVU9V6OzP2uQDwtD3G0vHU9QXlt5bLA5cC2hYhPWL1Ek0aqrnXGl6RRu7foVQwENAz2Vyrybc1i3wMgH30cagbzKfsy4_tizYRJEl1ydEkBl4ZYiSkQWgENObOCpalI0c-q4dj8nnjnM/s200/Illusions.jpg" /></a><br /><div>A mulher parou na calçada, e abriu seus olhos castanhos abstratos.</div><br /><div>Olhos rasgados.</div><br /><div>Lembrou-se por um momento de Caetano Veloso, que sempre a fazia</div><br /><div>lembrar-se de exílio, Londres, caracois, cachecol e Roberto.</div><br /><div>Olhou para os próprios pés, que nunca a levaram muito longe.</div><br /><div>Lembrou-se da juventude, e de quantas vezes tentara obstinadamente</div><br /><div>ir para a Austrália.</div><br /><div>A Terra baixa e vermelha, marsupiais simpáticos.</div><br /><div>A Terra que o mundo ficava em cima.</div><br /><div>Pensou em como todas as coisas são abstratas.</div><br /><div>Não consegue-se tocar nada!</div><br /><div>Era estranho pensar em todas as possibilidades</div><br /><div>que fora eliminando ao longo da vida.</div><br /><div>Uma neblina ouropretana a envolvia de saudade.</div><br /><div>Saudade de coisas atoas, fluidez e azul desbotado.</div><br /><div>Sua terrível vulnerabilidade, sua asquerosa sensibilidade.</div><br /><div>Mesmo ali na calçada, os paralelepípedos inutéis, o mesmo sol.</div><br /><div>Ela sentia seus poros vivos, tangendo os sons e o suor.</div><br /><div>Precisava atravessar a rua, pois era certo que seus cabelos</div><br /><div>pegariam fogo, lá do outro lado, na sombra; ouviria o mar,</div><br /><div>que a faria lembrar-se de Caetano, exílio e caracóis.</div><br /><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-31094038130267998952010-11-30T15:57:00.000-08:002010-12-24T04:55:00.571-08:00Retorno.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS_Kp3-vvEBLjOyBAUUYHSnpgyy8CksPJFtE570dPjihQ1H8G6fMO2kim_q3NIYWVmLA1Lx0A6z9izo4igxp_-uhML5DrxhgYqlspr1AFdIt9LoDwdoaWvo22ZJJ_KKu16xzeJPF6WCWw/s1600/arvore+sol.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545498787957646754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS_Kp3-vvEBLjOyBAUUYHSnpgyy8CksPJFtE570dPjihQ1H8G6fMO2kim_q3NIYWVmLA1Lx0A6z9izo4igxp_-uhML5DrxhgYqlspr1AFdIt9LoDwdoaWvo22ZJJ_KKu16xzeJPF6WCWw/s200/arvore+sol.jpg" /></a><br /><div><strong>E aqui eu fiquei.</strong></div><br /><div><strong>Com os pontos e sem os is.</strong></div><br /><div><strong>Uma coleção de pequenos nós.</strong></div><br /><div><strong>De pequenos fiapos soltos.</strong></div><br /><div><strong>Ouvindo essa música melâncolica,</strong></div><br /><div><strong>e gostando...</strong></div><br /><div><strong>O olhar fixo na poeira densa,</strong></div><br /><div><strong>que o sol ilumina.</strong></div><br /><div><strong>Imaginando meios e fins</strong></div><br /><div><strong>para uma estação intermediária.</strong></div><br /><div><strong>Nas sacadas, luzes perfiladas</strong></div><br /><div><strong>coloriam qualquer coisa; até </strong></div><br /><div><strong>os passos apressados do mundo inteiro!</strong></div><br /><div><strong>Tudo gira definitivamente.</strong></div><br /><div><strong>Ainda hoje, e sempre.</strong></div><br /><div><strong>Nossa maior glória; dar voltas sobre</strong></div><br /><div><strong>nós mesmos.</strong></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-2201315313828170772010-10-12T06:21:00.000-07:002010-10-12T06:39:35.908-07:00Então...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnuDFj4A9VRveOeBbiN2Y0Q20K0syuFXq6mY2sLXOqRLQd8DC2orGbNPwzDOHeqveFcsVo9fnUaiD7OAFMgw4dzFBeYvieg2-0QzxqqV6GfPq9I6z0SCNOW0fug4ln6L0w6whxldPWa8A/s1600/OgAAAPrYlF7MEiEqq8xTtqnL2ieDPM0ZhomQAM8gi1NmS3KYv6xl63ztQefgO86erIoJIWp949N7_fcOH-cYd_thV8MAm1T1UOYEdxCd7f1WNAG3MadRG0CN1y63.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 102px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527152690528680450" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnuDFj4A9VRveOeBbiN2Y0Q20K0syuFXq6mY2sLXOqRLQd8DC2orGbNPwzDOHeqveFcsVo9fnUaiD7OAFMgw4dzFBeYvieg2-0QzxqqV6GfPq9I6z0SCNOW0fug4ln6L0w6whxldPWa8A/s200/OgAAAPrYlF7MEiEqq8xTtqnL2ieDPM0ZhomQAM8gi1NmS3KYv6xl63ztQefgO86erIoJIWp949N7_fcOH-cYd_thV8MAm1T1UOYEdxCd7f1WNAG3MadRG0CN1y63.jpg" /></a><br /><div><em>Deixa assim.</em></div><br /><div><em>A gente combina</em></div><br /><div><em>nosso encontro, nos intervalos</em></div><br /><div><em>do tempo.</em></div><br /><div><em>Quando os ponteiros se bandidarem para nosso lado.</em></div><br /><div><em>Deixa assim.</em></div><br /><div><em>Todo nosso tempo é tempo.</em></div><br /><div><em>È pouco, é raro, mas sorria!</em></div><br /><div><em>Da piada, dos acordes, da tigela de açaí.</em></div><br /><div><em>Taí a graça.</em></div><br /><div><em>Me acorde pela terceira vez, me conte o </em></div><br /><div><em>que houve, o que eu perdi.</em></div><br /><div><em>Da outra vez, eu prometo não dormir.</em></div><br /><div><em>Eu ouço de olhos fechados, </em></div><br /><div><em>para que cada letra soe melhor,</em></div><br /><div><em>para que eu nunca esqueça sua voz.</em></div><br /><div><em>Para que eu viaje na memória</em></div><br /><div><em>dos lugares que você vê.</em></div><br /><div><em>São minhas melhores lembranças!</em></div><br /><div><em>Deixa assim.</em></div><br /><div><em>A gente combina.</em></div><br /><div><em>Tanto!</em></div><br /><div><em></em></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-78118336717150747912010-09-30T17:55:00.000-07:002010-10-02T05:36:00.120-07:00Mel?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYruGHuxNgCsGfC5Uh71CA2sEVNNk4Gg6xiLsxxIlHvTC38A-npiMCnN6Jpz_DouKIwmmJPbPV59c908PY1T_Ai8qBRLHAK9H2pXooJQbF14n1tmHMG8uNcukPw_wNY5W_KIgxttIB4qA/s1600/ATUAAABDvclLBgU2-K3x6ClPpxo2V0QpxFzDAXIllZWujq109s7GIRnMikFIRqrMbWf5Oa2PXZRWg576ERJbFKY8UYmJAJtU9VCd0a-gIJxProVJUIhWow4bavIqwA.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 143px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523426285878826770" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYruGHuxNgCsGfC5Uh71CA2sEVNNk4Gg6xiLsxxIlHvTC38A-npiMCnN6Jpz_DouKIwmmJPbPV59c908PY1T_Ai8qBRLHAK9H2pXooJQbF14n1tmHMG8uNcukPw_wNY5W_KIgxttIB4qA/s200/ATUAAABDvclLBgU2-K3x6ClPpxo2V0QpxFzDAXIllZWujq109s7GIRnMikFIRqrMbWf5Oa2PXZRWg576ERJbFKY8UYmJAJtU9VCd0a-gIJxProVJUIhWow4bavIqwA.jpg" /></a><br /><div>È desse jeito.</div><br /><br /><div>Hipócrita.</div><br /><br /><div>Assim, sobrevive a humanidade.</div><br /><br /><div>Com muita vontade.</div><br /><br /><div>Os meio-termos da vida.</div><br /><br /><div>A poesia dissimulada.</div><br /><br /><div>Parafrasear os sentidos</div><br /><div></div><br /><div>que querem dizer</div><br /><br /><div>coisas inevitáveis.</div><br /><br /><div>Coisas soltas por aí.</div><br /><br /><div>Alguém que as junte, e quem sabe até goste.</div><br /><br /><div>Até faça questão.</div><br /><br /><div>A questão é essa.</div><br /><br /><div>Os pontos, as vírgulas, interrogações.</div><br /><br /><div>E sempre, as reticências...</div><br /><br /><div>O deixar aberto.</div><br /><br /><div>Pra quem sabe ler, um pingo é letra.</div><br /><br /><div>Treis, então?</div><br /><br /><div>Uma manifestação.</div><br /><br /><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-47057614216412997582010-09-20T16:44:00.000-07:002010-09-20T16:54:04.800-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYhIHDjI75lWpJLLiULewFgnIHZTeas9A10iaxXkkzzvLoaEOUOewttrhUKLzua-Bt7VggZz95024-hbbgZYyxLCv7gh_oU0K3Of-zF53xVpx-7dobzRkt3RkJex9bJcOQ3Wz71inFdU/s1600/pequena.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 173px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519148162090872114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYhIHDjI75lWpJLLiULewFgnIHZTeas9A10iaxXkkzzvLoaEOUOewttrhUKLzua-Bt7VggZz95024-hbbgZYyxLCv7gh_oU0K3Of-zF53xVpx-7dobzRkt3RkJex9bJcOQ3Wz71inFdU/s200/pequena.jpg" /></a><br /><div><em>Desconhecido.</em></div><br /><div><em>O destino me pegou.</em></div><br /><div><em>Sorriu-me; alvos dentes.</em></div><br /><div><em>Todas as pétalas no chão,</em></div><br /><div><em>e o vento...</em></div><br /><div><em>As coisas simples da vida.</em></div><br /><div><em>A disposição de todas as coisas.</em></div><br /><div><em>A nomenclatura dos seres.</em></div><br /><div><em>Ensaio a peça.</em></div><br /><div><em>A madrugada assiste mais </em></div><br /><div><em>um desenrolar da noite;</em></div><br /><div><em>eterno retorno!</em></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-82645806347768590592010-06-26T17:02:00.000-07:002010-06-26T18:12:03.309-07:00Herança.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4AlO1kKn8x-f5gepKvZDOhrEFS4_HGu1_dHZ5eRBdGcMUQqUmyCiQ3fVxYdJHJXzIOJSkPZqQtQgiKNBQERrvKD6lPhm1hxYCENmMGUiDVgoQEgTZdVvZJfh6aFJh4yOjFOr49zleRn4/s1600/06.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487254158511343714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4AlO1kKn8x-f5gepKvZDOhrEFS4_HGu1_dHZ5eRBdGcMUQqUmyCiQ3fVxYdJHJXzIOJSkPZqQtQgiKNBQERrvKD6lPhm1hxYCENmMGUiDVgoQEgTZdVvZJfh6aFJh4yOjFOr49zleRn4/s200/06.jpg" /></a><br /><div>Eu deixo pra depois.</div><br /><div>O que eu não posso.</div><br /><div>As coisas que não são</div><br /><div>pra hoje. </div><br /><div>Deixo pra depois</div><br /><div>da letargia.</div><br /><div>Deixo sequenciadas dentro</div><br /><div>da pasta que guardo em mim.</div><br /><div>Datilografadas numa folha amarela</div><br /><div>com pequenos pássaros marrons.</div><br /><div>Deixo minhas tempestades.</div><br /><div>Meus raios solares que atravessam</div><br /><div>janelas de vidro.</div><br /><div>Minha perplexidade, e alguma mecha</div><br /><div>do meu cabelo; para que se guarde a cor.</div><br /><div>Eu deixo sorrisos soltos e talvez raros,</div><br /><div>mas de grande verdade.</div><br /><div>Eu deixo pra depois que se passem</div><br /><div>as coisas que são necessárias.</div><br /><div>Um veio que sempre corre molhando</div><br /><div>a esperança, quando ela ameaça secar.</div><br /><div>Deixo um par de tênis velho para tardes</div><br /><div>de outono, e um olhar de cílios</div><br /><div>longos, de onde saem toda luz que preciso!</div><br /><div>È uma pasta pequena, mas onde cabem</div><br /><div>todos os sonhos do mundo!</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-81903592317349243612010-06-22T18:32:00.000-07:002010-06-24T12:54:09.901-07:00Sonífero.<span style="color:#ff0000;">O imenso não é tão grande.</span><br /><span style="color:#ff0000;">O que o torna imenso é o vazio.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Cortes na carne e sal para refrescar.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Segue-se no outro dia.</span><br /><span style="color:#ff0000;">O sol alto, a fumaça encaixotada na</span><br /><span style="color:#ff0000;">garganta, o despertar.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Toda palavra é arma e rima.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Toda sorte e sortilégio, formam</span><br /><span style="color:#ff0000;">o que virá.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Tranquilo, infalível, visceral.</span><br /><span style="color:#ff0000;">O intervalo da noite.</span><br /><span style="color:#ff0000;">A mão passada na cabeça, o sonho.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Sono...Amanhã deixo minhas pupilas</span><br /><span style="color:#ff0000;">à mostra.</span><br /><span style="color:#ff0000;">A manhã deixa suas pupilas à mostra!</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><br /><span style="color:#ff0000;"></span>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-49655880499127374702010-06-15T05:38:00.000-07:002010-06-15T06:26:49.383-07:00Percepções....E eu ainda continuo soprando as mãos com meu hálito de bala halls.<br />È um gesto involuntário, de tempos.<br />Ao entrar no ónibus, o repeti sem ver; pela lembrança, pelo frio.<br />Pequenas percepções sensoriais.<br />A moça da poltrona à frente, tirou um pequeno espelho de bolsa<br />para retocar o batom; o que me fez reparar em suas unhas.<br />Eram unhas bonitas. Curvadas, longas, de onde a cor sangue brotava<br />do esmalte. Pequenas percepções...<br />Olhei para as minhas próprias unhas.Eram pequenas, curtas, e raramente esmaltadas.<br />Alguma cutícula aparecia.<br />Analogicamante muito diferentes das unhas da moça da<br />poltrona à frente.<br />Olhei novamente minhas mãos. Tão normais!<br />Brancas e pequenas, as unhas curtas, os dedos nodosos...<br />Me esqueci daquilo.<br />Os vidros das janelas escorriam água de frio, a poltrona apertada,<br />e a distância do engarrafamento.<br />Sim, era como se estivéssemos mesmo dentro de uma garrafa...<br />Apertei a blusa de lã, soprei as mãos e esperei o sono.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1AyfwJyKruaBfzIdD-ooegdjjmP1DGDCr-KZ9zzNJ-Xc4ms80fRnvL2ikJnD2YJK9hj_GqNFFnb-68xBOD7lKwt0q3LeUSgYElkKWZuaz3qYsX1ur-9rrohiAltdeyNglwNuKYjvE-L8/s1600/DSC05435.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482979565344775458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1AyfwJyKruaBfzIdD-ooegdjjmP1DGDCr-KZ9zzNJ-Xc4ms80fRnvL2ikJnD2YJK9hj_GqNFFnb-68xBOD7lKwt0q3LeUSgYElkKWZuaz3qYsX1ur-9rrohiAltdeyNglwNuKYjvE-L8/s200/DSC05435.JPG" /></a>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-71106952562258187022010-05-30T13:09:00.000-07:002010-05-30T13:49:44.345-07:00Domingueira.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxP1XwzAH0mzcLtvc0nT3IE1QOFoo13w3AnDZjkycd8DOgQZeHzopnDEW0W74T0EdQklwtVmyJI-Fr77LvUn4uV3Rg0D-A4nVxBTWxF8PWVosIsJuqMquOJtLCOAU2KUyDVvGp_MuEauo/s1600/dsc_4796.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 133px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477167506971444146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxP1XwzAH0mzcLtvc0nT3IE1QOFoo13w3AnDZjkycd8DOgQZeHzopnDEW0W74T0EdQklwtVmyJI-Fr77LvUn4uV3Rg0D-A4nVxBTWxF8PWVosIsJuqMquOJtLCOAU2KUyDVvGp_MuEauo/s200/dsc_4796.jpg" /></a><br /><div>Gostaria de deixar alguns frisos aqui.</div><br /><div>Nem mesmo sei direito o efeito disso.</div><br /><div>Parei um momento para visualizar meu</div><br /><div>pensamento. Penso em coisas longínquas...</div><br /><div>Uma manilha rabiscada de carvão, foguetes</div><br /><div>num dia doze de Outubro, um velocípede</div><br /><div>bem antigo, cacos de louça quebrados pelo</div><br /><div>quintal...</div><br /><div>Numa tarde brusca e escura, tempestade.</div><br /><div>As telhas do quarto quebradas, e a chuva vazada...</div><br /><div>Uma paixão por elementos, um pé de laranja lima,</div><br /><div>uma longa escadaria conduzia.Eu não sabia que</div><br /><div>havia além. Além de minha alergia à inúmeros</div><br /><div>tecidos e sintéticos da vida, além de minha sempre</div><br /><div>estrepolia, além de minha cicatriz na sombracelha.</div><br /><div>Eu parei de perceber todas as coisas; no momento</div><br /><div>em que todas as coisas se aperceberam de mim.</div><br /><div>Uma permuta sem nenhum consentimento. Foto: Gabriel Andrade.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div><br /> </div><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-52231212193146345502010-05-30T12:50:00.000-07:002010-05-30T13:03:53.985-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVcHSPxxJj8ZTdcMXkm_X3y4GtH-njKeNUuIgV9I67iBzetLhOHzoVPj7T_WECn4yOD2b5TUBqZ1Wj4SF3w39D5JqcEGuPB_s__L643z8ME1-G2MhYX8zukvQUv21N7lmZusjyT4Qlv9U/s1600/borboleta.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477156134236187794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVcHSPxxJj8ZTdcMXkm_X3y4GtH-njKeNUuIgV9I67iBzetLhOHzoVPj7T_WECn4yOD2b5TUBqZ1Wj4SF3w39D5JqcEGuPB_s__L643z8ME1-G2MhYX8zukvQUv21N7lmZusjyT4Qlv9U/s200/borboleta.jpg" /></a><br /><div>Tá bom.</div><br /><div>Tinha uma pedra no caminho.</div><br /><div>Meu amigo poeta, eram tantas pedras...</div><br /><div>Nem te conto.</div><br /><div>Era muita obra de arte a ser modelada!</div><br /><div>Pequenos, eram eu e o martelo.</div><br /><div>Mas como era enorme a teimosia!</div><br /><div>E veja só, meu amigo de tristeza e herança,</div><br /><div>não houve uma que não tenha se tornado grão!</div><br /><div>Grão para ser semeado em tanta aridez macia!</div><br /><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-63749578270966121962010-05-07T07:36:00.000-07:002010-05-07T07:51:28.981-07:00Bilhete.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQjNDFx465cJ_iw_Z_IMpAAnhXKRl0g-2DW9PU2EO-G80ny6k1wzxm92aQaaL4M1jsa-0n77mjHSMS16NzVpW3WAxvMJ2-U9yaGm9eu0Y3A_fYob0_9aBOAneeIhHm84NoEh6HEZhLkdU/s1600/tunel.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468540721875659650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQjNDFx465cJ_iw_Z_IMpAAnhXKRl0g-2DW9PU2EO-G80ny6k1wzxm92aQaaL4M1jsa-0n77mjHSMS16NzVpW3WAxvMJ2-U9yaGm9eu0Y3A_fYob0_9aBOAneeIhHm84NoEh6HEZhLkdU/s200/tunel.jpg" /></a><br /><div><strong>Nesse dia tosco, busco olhar além.</strong></div><br /><div><strong>Paredes entre montanhas.</strong></div><br /><div><strong>As aves soltas, olhares baldios e tristes.</strong></div><br /><div><strong>As coisas soltas e baldias.</strong></div><br /><div><strong>Pensei criar um novo movimento.</strong></div><br /><div><strong>Uma rebelião.</strong></div><br /><div><strong>Pensei em descer além do patamar</strong></div><br /><div><strong>das coisas que não entendo.</strong></div><br /><div><strong>Pasmaceira.</strong></div><br /><div><strong>Buscar além do gole de um dia de vida.</strong></div><br /><div><strong>Um porre de vida.</strong></div><br /><div><strong>Olhei para aqueles lados com arestas,</strong></div><br /><div><strong>desisti de aparar, de guardar. Minhas folhas</strong></div><br /><div><strong>estão crescendo, num indo sem fim!</strong></div><br /><div><strong>Pouco falta para alcançar um ponto sem volta.</strong></div><br /><div><strong>Acho que no fundo, sinto imensa inveja !</strong></div><br /><div><strong>Dessas coisas de olhar...</strong></div><br /><div><strong>Dessas coisas concisas...</strong></div><br /><div><strong>Dessas coisas fáceis...</strong></div><br /><div><strong>De muitos caminhos.</strong></div><br /><div><strong>Pasmaceira.</strong></div><br /><div><strong>Essa inveja, ainda me mata!</strong></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-68766619211525801672010-04-27T17:30:00.000-07:002010-04-27T17:56:29.441-07:00Dizeres.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0317ynY4lhWJKJZgjKYT-o8qyTKnO5pGqQ_IxD5fteQc_TRKx8G3NvDd0-LYHZuWEfJwIE9xQMnABR3uQa3XWb54JYQzkLP-9dNU_GyXSkMf2fdY25tTVysjWRoCmoUuguM1oi813IPI/s1600/tiradentes_tiozinho.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 133px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464985779182968786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0317ynY4lhWJKJZgjKYT-o8qyTKnO5pGqQ_IxD5fteQc_TRKx8G3NvDd0-LYHZuWEfJwIE9xQMnABR3uQa3XWb54JYQzkLP-9dNU_GyXSkMf2fdY25tTVysjWRoCmoUuguM1oi813IPI/s200/tiradentes_tiozinho.jpg" /></a><br /><div>Então é assim.</div><br /><div>A mão no interruptor.</div><br /><div>O arco, a flecha, a dor.</div><br /><div>Os dizeres, os seres.</div><br /><div>Todos os quereres.</div><br /><div>Num Agosto longo</div><br /><div>de lábios rachados.</div><br /><div>Um leve desmaio</div><br /><div>de olhos, soslaio.</div><br /><div>Todos sentados</div><br /><div>na praça, tecendo</div><br /><div>epitáfios para depois</div><br /><div>de amanhã, amanhã.</div><br /><div>Inverossímil fato.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-19536894110182747242010-04-17T09:22:00.000-07:002010-04-17T10:02:07.588-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGXEpWjZ8y2FoS6Hz3mm6s4bPGVnoBkMyzPriqCizCnfRmHkLmwhxEjjB3MZWBdFhlz47CYVgqenmQl5bGxGUqcTAHtlYp5enBvzjrKvD8puQupTlCEGoZv4eYjyijgJgF1XRgpQDUOtg/s1600/flores.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 134px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461152585034865554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGXEpWjZ8y2FoS6Hz3mm6s4bPGVnoBkMyzPriqCizCnfRmHkLmwhxEjjB3MZWBdFhlz47CYVgqenmQl5bGxGUqcTAHtlYp5enBvzjrKvD8puQupTlCEGoZv4eYjyijgJgF1XRgpQDUOtg/s200/flores.jpg" /></a><br /><div><em>Eis aqui meus livros,</em></div><br /><br /><div><em>nessas letras que não foram</em></div><br /><br /><div><em>por minha mão escritas, saberá</em></div><br /><br /><div><em>de mim, tanto e quanto.</em></div><br /><br /><div><em>Meus dias inglórios, minhas</em></div><br /><br /><div><em>melancolias tibetanas, meu riso parco.</em></div><br /><br /><div><em>Saberá de mim em cada linha frisada, ou</em></div><br /><br /><div><em>passada despercebida, aleatoriamente.</em></div><br /><br /><div><em>A crença insana de sempre querer sorrir</em></div><br /><br /><div><em>e chorar, a vontade de não me levantar, </em></div><br /><br /><div><em>nas manhãs com a garganta fechada.</em></div><br /><br /><div><em>Tantos sois e luas num pequeno céu.</em></div><br /><br /><div><em>Maneiras de se livrar da tentação.</em></div><br /><br /><div><em>Nesses livros que te trago, trago a</em></div><br /><br /><div><em>viagem preparada...</em></div><br /><br /><div><em>Tanta palavrinha!</em></div><br /><br /><div><em>Ora, quem sabe precisasse de lupa!</em></div><br /><br /><div><em>Tantos outonos e suas folhas, formigas</em></div><br /><br /><div><em>nos tacos gastos do quarto...</em></div><br /><br /><div><em>Trago-te o silêncio mais bonito.</em></div><br /><br /><div><em>Aquele que antecede as coisas imperiosas.</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-27212925623207029532010-03-21T13:31:00.000-07:002010-03-21T13:57:20.237-07:00Roupagem.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyZpd1dVFkmmaUQxWfbtiNB8Thah0-7v_WzUZbKeyM6io8qKg3YpEr5CGqPKueQERn1Wemg1_FBFW9bOCZd4OzOcaPBqoCcRTpDiCPeJ1SonVWuFxf13A9ODmYeEX-1jgxq6O88EUV9fE/s1600-h/ATgAAABPPI1mgKqMxVRAq75R6HCtObt6Xv-z-9ALbGipKsklciiXxrW-T1dZ5EP72HuY2m37TM__Qz2gs20U0QyfqphkAJtU9VBVMHbE2UsYRPRpGorWzaEYpvNw1w.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 133px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451194050743989122" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyZpd1dVFkmmaUQxWfbtiNB8Thah0-7v_WzUZbKeyM6io8qKg3YpEr5CGqPKueQERn1Wemg1_FBFW9bOCZd4OzOcaPBqoCcRTpDiCPeJ1SonVWuFxf13A9ODmYeEX-1jgxq6O88EUV9fE/s200/ATgAAABPPI1mgKqMxVRAq75R6HCtObt6Xv-z-9ALbGipKsklciiXxrW-T1dZ5EP72HuY2m37TM__Qz2gs20U0QyfqphkAJtU9VBVMHbE2UsYRPRpGorWzaEYpvNw1w.jpg" /></a><br /><div>Uso muito as palavras.</div><br /><div>De forma silenciosa.</div><br /><div>A vida de minha janela é serena!</div><br /><div>Pequenos azuis e verdes pousam,</div><br /><div>em varais de céus.</div><br /><div>Tudo parece tão certo!</div><br /><div>A torre, os fios, os nimbos.</div><br /><div>Cada dia rápido, ou arrastado.</div><br /><div>O sorriso, ou a falta dele, a lida.</div><br /><div>A obstinação.</div><br /><div>Os sinais do tempo em meu rosto.</div><br /><div>Tudo é real.</div><br /><div>Mesmo as coisas que ainda não fiz...</div><br /><div></div><br /><div></div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-39803085381824489132010-01-31T08:42:00.000-08:002010-01-31T09:11:44.157-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisTjudoGor6zt6LVcoNYZUvdCDf9bqPoPigXJN7VGFJkG3qqXC4APPu-HWlWHgk_sfBydqlfx9YXxUNwAlFfx_qw24xY_4hXecMtfw4KYdNmFtXCpECr-JbrgyoDe_UD0e9BFGSRMF3j0/s1600-h/pes.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432951995137608802" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisTjudoGor6zt6LVcoNYZUvdCDf9bqPoPigXJN7VGFJkG3qqXC4APPu-HWlWHgk_sfBydqlfx9YXxUNwAlFfx_qw24xY_4hXecMtfw4KYdNmFtXCpECr-JbrgyoDe_UD0e9BFGSRMF3j0/s200/pes.jpg" /></a><br /><div>Não consigo largar o vício.<br />Essa manifestação do querer.<br />Já criei diálogos longos, e monólogos<br />intensos; falei com minha mão.<br />Se aprende a ser o que se é.<br />Essa mistura de prazer e dor<br />que definha e realiza a vida.<br />Gargalhadas seguem-me,<br />como o sangue que lateja<br />nas vias públicas de minhas <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected">veias</span>.<br />O sorriso eu escondi <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">há</span> algum tempo.<br />Mas restou a intenção, o crepúsculo.<br />Restou milhares de contas coloridas,<br />um rosário a ser desfiado toda manhã,<br />toda noite, por dedos rápidos e ansiosos.<br />A alegria é uma coisa única de cada pessoa.<br />Assim como o coração.<br />Seu sabor e seu medo.<br />A dose certa e correta da batida.<br />Se soubesse a dose certa e correta...<br />Tomaria o veneno, e sorveria o remédio!<br />Eu opto pela não condição.<br />Eu serei enquanto puder não ser.<br />Suavemente não ser notada.<br />Como um aroma muito distante,<br />em uma manhã repeleta de odores!</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-63687684687432606952010-01-15T02:55:00.000-08:002010-01-15T03:05:29.220-08:00Indefinida...<div align="justify">...Já escrevi inúmeros perfis aqui...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK5HtvqtN9U5h-qz0En7NUrJCO7Ta97C7u0_5mnn4Sgidy76An-_Dd8OXO6Wd8hQBYXMQU-4Re43IiuExWT3x149y-gh-xPZtLMNLKBBRIKQnQRhB9rhlFROwA2_uvuiz4X8qCol7GGss/s1600-h/IMG_0068.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426918915067893394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK5HtvqtN9U5h-qz0En7NUrJCO7Ta97C7u0_5mnn4Sgidy76An-_Dd8OXO6Wd8hQBYXMQU-4Re43IiuExWT3x149y-gh-xPZtLMNLKBBRIKQnQRhB9rhlFROwA2_uvuiz4X8qCol7GGss/s200/IMG_0068.jpg" /></a> </div>Talvez por ainda não ter conseguido definir-me completamente.<br />Eu agradeço.<br />Não gostaria de ser retidão somente.<br />Sigo a vida moldando-me à cada dia.<br />Imperfeita sim.<br />Todas as minhas células se compreendem e se distanciam...<br />Sim; tenho momentos terríveis!<br />E muitos bons momentos, todos comigo mesma.<br />Acredito sempre, mesmo quando não aparece em meu rosto.<br />Eu sou uma, partida em muitas, e me respeito por isso.<br />Me respeite também.<br />Quem sabe?<br />Talvez eu deva pedir perdão...<br />Talvez devam perdão a mim!<br /><br /><br /><br /><br />Foto Kassius Santos.vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-24987527493142139122010-01-15T02:15:00.000-08:002010-01-15T02:22:01.102-08:00Aleatório.Aleatoriamente...<br />O promontório no mar<br />algumas gaivotas<br />marolas...<br />e o olhar!<br /><br /><br /><br /><br />Foto Kassius Santos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5-ot5OD2EYNB44KzbBSf_bbMTKCgtpkt2YoO1xYn8agvc4XJrF0HY1ZM_gq61qSJQf7rLqCFjPppTb7oFWxrvThj_L0KNXt32w7mybgAiEWJerzcxddYvE4-oOvoaTudwfL4ENCZj-iU/s1600-h/10-10-2009+033.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426908743190011090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5-ot5OD2EYNB44KzbBSf_bbMTKCgtpkt2YoO1xYn8agvc4XJrF0HY1ZM_gq61qSJQf7rLqCFjPppTb7oFWxrvThj_L0KNXt32w7mybgAiEWJerzcxddYvE4-oOvoaTudwfL4ENCZj-iU/s200/10-10-2009+033.jpg" /></a>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-6898863821496999152009-11-20T15:07:00.000-08:002009-11-20T15:45:23.007-08:00Meio-fio....Eu pensei em dizer algumas coisas.<br />Como um bêbado palpitante quer dizer coisas.<br />Como se a língua atropelasse o cérebro,<br />queria dizer coisas como Raul, que também<br />pode ser luar, dependendo de como se lê.<br />Coisas além do sentido, e sem sentido.<br />Coisas muito sentidas, absurdas!<br /><br />Coisas que deixei de dizer aquela noite...<br />Ou aquele dia, no meio fio da vida,<br />quando a enxurrada trazia filtros vazios<br />de cigarros evaporados...<br /><br />Coisas que esclarecessem dúvidas<br />coisas que criasse olhos atentos, coisas ao<br />ouvido do mundo!<br /><br />Coisas caídas pelo chão, como folhas vagas<br />apenas por serem folhas, e nunca por serem vagas...<br />Faltou um minuto para mim, aquele em que se sibila<br />o veneno das palavras, a ânsia que precede o floreio<br />do tom, faltou o som!<br /><br />Então, em mãos inexatas, veio a exata vocalização<br />do momento, as frases , os acentos.<br />Toda a gramática sempre tão desnecessária...<br />Eu escrevi.vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-33363039269375420412009-11-08T14:03:00.000-08:002009-11-08T14:16:23.783-08:00<div align="center"><strong>...Eu pensei em escrever alguns poemas.</strong></div><div align="center"><strong>Sem simetria.</strong></div><div align="center"><strong>Uma bicicleta azul vinha...</strong></div><div align="center"><strong>Estradas com um longo fim!</strong></div><div align="center"><strong>Flores coloridas e alguma aridez baldia.</strong></div><div align="center"><strong>Eu pensei, em coisas e em coisas que eu não fazia.</strong></div><div align="center"><strong>Pensei em fazer poemas, alegorias.</strong></div><div align="center"><strong>Uma bicicleta azul vinha.</strong></div><div align="center"><strong>De uma época antiga.</strong></div><div align="center"><strong>A umidade se impregnava nas vias!</strong></div><div align="center"><strong>Folhas secas e alturas.</strong></div><div align="center"><strong>O certo e o errado, não eram a questão.</strong></div><div align="center"><strong>Viver o que o momento pedia...</strong></div><div align="center"><strong>Eu pensei em escrever sinais,</strong></div><div align="center"><strong>alinhados em uma reta torta.</strong></div><div align="center"><strong>Passei uma vida imaginando significados...</strong></div><div align="center"><strong>Obviamente eu não via!</strong></div><div align="center"><strong>A vida seguiu, apesar e com todas</strong></div><div align="center"><strong>as coisas.</strong></div><div align="center"><strong>Eu pensei:</strong></div><div align="center"><strong>È o certo.</strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRhE2ooWWLgR5rGDsmaCTpmoqNQmCG2BVEUDN5Y46j3aeKqQTCflSf2HKZqaufQUq3YkXz3VqestsrAnxuiIVDMLyvGXdrismHXV3vpW6hewwA-0CXfz6A1_Lcvf-USygQc2bqQVRISIc/s1600-h/josias.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401857657108064898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRhE2ooWWLgR5rGDsmaCTpmoqNQmCG2BVEUDN5Y46j3aeKqQTCflSf2HKZqaufQUq3YkXz3VqestsrAnxuiIVDMLyvGXdrismHXV3vpW6hewwA-0CXfz6A1_Lcvf-USygQc2bqQVRISIc/s200/josias.jpg" /></a><br /></div><br /><br /><br /><br /><br />Foto Josias Santos.vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4566383801627778520.post-24867566945934858002009-08-30T06:23:00.000-07:002009-08-30T06:45:43.524-07:00Words.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ2yx67TZheYXJt8KhIuQvYyd6SeEXq2g3OMS4yY-RqL5HcASBp_oIE_O83zL57OmZsffR0A5oVGmCJYheu8tdhwaS0YsKq9dcO4iTkaCzt3ZH-SIB3tWZFX4o6b_ZYaCCGyqbaHJt-mM/s1600-h/1689941826_279b677a11.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 133px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375750668345976466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ2yx67TZheYXJt8KhIuQvYyd6SeEXq2g3OMS4yY-RqL5HcASBp_oIE_O83zL57OmZsffR0A5oVGmCJYheu8tdhwaS0YsKq9dcO4iTkaCzt3ZH-SIB3tWZFX4o6b_ZYaCCGyqbaHJt-mM/s200/1689941826_279b677a11.jpg" /></a><br /><div>Nem mesmo o alvoroço da condição,</div><br /><div>ter sempre os pés a frente, cada dia</div><br /><div>a semeadura é feita com o coração!</div><br /><div>A impossibidade de se ter sempre</div><br /><div>a reposta á mão...</div><br /><div>A impossibilidade da questão!</div><br /><div>Entender o quer dizer o sim</div><br /><div>e muitas vezes o não.</div><br /><div>Porque a razão?</div><br /><div>Porque o querer destoa da condição?</div><br /><div>Nem sempre o dia claro, nem sempre </div><br /><div>a estrada reta, mas as curvas, a falta de</div><br /><div>dimensão, oblíquo o ser, olhar e ver...</div><br /><div>Deveria ser...</div><br /><div>Palavras são tantas, quando querem dizer nada;</div><br /><div>o silêncio toma forma, é de uma beleza danada!</div><br /><div></div><br /><div>O ouvido, onde corre o vento...</div><br /><div>Deixe falar!</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Foto Meinframer ( Gabriel Andrade)</div>vall duartehttp://www.blogger.com/profile/13903944476650074559noreply@blogger.com0