Eis aqui meus livros,

nessas letras que não foram

por minha mão escritas, saberá

de mim, tanto e quanto.

Meus dias inglórios, minhas

melancolias tibetanas, meu riso parco.

Saberá de mim em cada linha frisada, ou

passada despercebida, aleatoriamente.

A crença insana de sempre querer sorrir

e chorar, a vontade de não me levantar,

nas manhãs com a garganta fechada.

Tantos sois e luas num pequeno céu.

Maneiras de se livrar da tentação.

Nesses livros que te trago, trago a

viagem preparada...

Tanta palavrinha!

Ora, quem sabe precisasse de lupa!

Tantos outonos e suas folhas, formigas

nos tacos gastos do quarto...

Trago-te o silêncio mais bonito.

Aquele que antecede as coisas imperiosas.